“师父……”
关小熙直到他转身要走了,才忍不住上去拉住他的衣袖。
十一月底,秋末冬初的时候,燕归来一身黑色风衣,坚毅冷峻的背影,在晨风里像是夜色最后的凝聚。
稍纵即逝的,又不忍离去的夜色,哪怕清醒白日,依然想念。
关小熙的手往下滑,直到钻进宽大的袖口里,覆住他的手背。
冰凉的骨节,一棱棱,刻在心间。
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